Por la plata baila el mono...

A veces cuando escuchas viene algo real. Aparece la realidad como es. Al egual que cuando se te cruza en el camino una hembra pegaso y empiezas a enterarte. Porque una hembra pegaso es majestuosa y en mismo tiempo es discreta. No hay que tener miedo de utilizar el feminino hasta para decir hembra, si en macho respondes. No macho de machista. Macho de matarte si tu hembra o sus crios estan en peligro. Vertir toda tu sangre celeste para defenderlos. Asi me vale, el titulo de macho. Si no, me les cargo a los roedores del mal gusto que andan por alli maldiciendo a la Feminidad y todos las cualidades fantasticas que desarolla. Cuando Escuchas, cuando miras, siempre llegas a escoger lo mas profundo de lo que te transmite la vida. De lo que te transmiten los demas. Por eso, escuchar y mirar. Ni pensar ni ver. Eso vale por los desaficionados del valor y del sentido. Los que se piensan lo que son y que ven lo que no hay... La plata. Tiene un toque legitimo porque si decimos metalico, liquidez o otra terminologia tecnica o bancariamente corecta, no le da tanto a la broma. Plata, ademas, requiere un cierto conocimiento historico sabiendo que muchas monedas eran de plata o de otro metal que solo se expone al cuello, a las muñecas o a los dedos de los que aun no habian comprendido que era de muy mal gusto y de poca nobleza... Todo lo que brilla no es oro... Lo dice es refren, lo explica la realidad, lo clava el pegaso azul. A por la plata, a por todo. Lo escuche y lo apunte, en un vuelo de rescate. Viene del otro lado del Atlantico y no es por tanto que no tiene la validez que merece. Porque no se trata del metal que brilla a mi cuello equino. No.

Se trata de otra salsa. Se trata de lo que pierde a las creaturas y a sus cuidadores. O que ha perdido tanto los criadores que las creaturas no saben a que apuntarse. Queda la plata, nos apuntamos de sobra porque da valor. Da prestigio ser un experto en el tema, ser un puto mono que de prestigio solo le queda la tarjeta de plastico y las pavas que de aprovechadas lo tienen todo. La plata hace personajes, hace vestidos y disfraces. Con ella te sientes mucho mas fuerte. Pagas el tributo que no tienes en los cojones, que jamas tendras. Nunca vas a cobrar pero estas plateado. Estas plateando. Estas plastificado mejor dicho. Porque del brillo aquel, cuando a miña musa mira mis crines donde se esconden una estrella plateada y me acarecia el pecho disfrutando de aquel metal celeste que se funde en mis pelos, se refleja en su mirada y le salen chispas de alegria. Siente admiracion porque es una compresion de mis fuerzas y de mi escudo. Una estrella plateada para recordar de donde vengo y las valores que defendo, nada mas. El metal aquel me la suda. Solo que de oro no me vale, de plata menos, pero hay que dejar bailar a los monos, al ritmo que quieren. Hay que no intrometerse demasiado en la danza. Hay que dejar espacio para que se desarolla de la forma la mas grande aquel movimiento que bailan de forma tan parada. Que siempre da la sensacion a los que no son muy atentos que son expertos...

Para bailar, hay que sentir el ritmo natural o el tiempo que marca la musica. Tambien se puede mover uno al ritmo que se le impone. Muchos bailan al ritmo de la plata o esperandola. Para no hablar de todos los que inventan hasta una choregrafia inutil y penosa. A ver si pasa por alli una mano caritativa que les rega de lo que mas soñan, una ducha plateada que les sacara o escondera, la capa de mierda que siguen acumulando con los años de pratica, pero no de perfeccionamiento... Prefiero quedarme en bolas de pegaso y que me arope de todo su amor a miña musa pegaso. Prefiero quedarme parado mirandola en su movimiento natural que tanto disfruto, que de moverme para fastidiar aquella maravilla que es de mirarla al su ritmo natural. Sin alterar nada. Sin tocar nada. Quedarme petrificado solo mirandola. Solo disfrutando de su presencia tan divina que las estrellas me dieron la suerte de disfrutar. De ser testigo y de revantarme todo lo que soy cuando la tengo apretada en las alas... Que bailan tanto que quieren. Tiene gracia, maldita. Cuando van a aprender lo que es el baile natural de la vida y de la naturaleza, hara pasado San Matiño y toda su pandilla distribuyendo ostias a los que no llevan equilibrio y sentido en el bailar. Si no dejas fluir, si no descontrolas, no bailas. Si no sabes escuchar el ritmo de la musica y no la letra, te vas a caer. Baila el mono. Que les toca aguantar la metafora a los primos simios. Que les toca tan poco gusto que si lo habian sabido, por seguro habian cambiado de especia. Se habian puesto del lado de otros mamiferos que el ser humano no le tiene tanto cariño, por algunas razones fonccionales.

Un caballo, baila por si mismo. Un caballo, baila porque vuela por los praderos y por el espacio que se le propone, pero no baila por los burros. No baila para demostrar que es un caballo, aun menos si tiene alas. Por desgracia se hacen bailar a los monos en algunos paises donde aquellos simios no tienen la suerte de ser babuinos y de no tener colmillos de puma. Se hicieron esclavizar por mas monos que ellos. Se hicieron atrapar en una broma de muy mal gusto, donde tendran que moverse para que el dueño del circo encaja un par de monedas, por diversion. Que no se deprimen, hay unos muy acabados en el modelo mono que bailan por si solo y que no se dan cuenta que estan en un circo. Que se creen metidos en el Olimpo como dioses y que son al principio de la evolucion de le especia. Se equivoco Darwin, de sobra. Hay regresiones animales. Que si. Baila demasiado y se cae. Si no sabe moverse, no evolucionara. Si no sabe moverse, regresara para aprender lo que es el movimiento inicial, el movimiento natural. Por suerte tienen una base principal. Son todos simios. Sona muy scientifico o naturalista. De simios quedan los que andan en los arboles. Otros bailan a revantarse los huesos solo para conseguir un poco de plata. Porque debe brillar bastante. Solo no me parece que una tarjeta de plastico o el papel de un billete tenga tantas cualidades como el metal. Hasta la cara de culo que me da tanto hasco cuando tengo en los cascos, que por suerte no llego a aguantarles mucho, aquellas monedas, sabiendo que poco estabilidad tienen mis extremidades... Otro mono mas, siempre de baile o de putas, lo siento señoritas, cuidado al borbon, ha entendido desde tiempo cual era el ritmo de lo que lo compra todo.

Es el mono base, que haria que echar a ostias de nuestras sagradas terras. Que se vaya al pais de los gaiteros o de los helvetas. Alli si que hay monos de los grandes y todos a por la plata. Despues de una federacion regional, una federacion de monos de los buenos. Por seguro que tiene su tarjeta VIP alli, como todo mono que se respeta, hay que defraudar Hacienda. Hace soñar a los monos que aun se creen lo que no son y en mismo tiempo les sangras para el disfrace del baile. No olvidara de hacer un par de transferencias con todo lo que te da, hacer la mona en las revistas especialisadas, mono de lujo. Son muy monos al final, porque el peligro no se les ve. Lo esconden en la cuenta con un par de cifras que estan sobre protegidas y por protocolo, cobran de sobra con la sangre de nuestro pais. Que no se equivoquen, lo firma la bandeja aquella. Un par de escudos, un poco de sol para decirte que mañana si se puede hara buen tiempo y la sangre roja para recordarte que San Martiño lo han comprado... No nos llevaran a San Xoan. No se puede. Arde demasiado y la carne asada no da tanto dinero que el cuello que sangra lentamente. Asi es el baile, asi es el mono. Se puede, aun no os habeis dado cuenta. Mas gordo esta el simio, mas vais a brindar. Mas aparece relajado, mas esta bailando a vuestra cuenta. Mono y mona. Reales o no. Huelen mal. De buen gusto, se olvidaron de las estrellas. Se olvidaron de las esencias que te haces sentir puro. Como las de mi musa. De todo su cuerpo. Es lo que siempre me hara sentir mas puro, respirarla. Olerla a morirme de gusto...

Eso es la esencia base. La esencia que te despierta por la noche y la muerdes tanto te atrae. Tanto eres feliz sentiendola en tus alas. Tanto la ves disfrutar hasta dormida, de tu presencia. Los monos bailan, los pegasos se aman... Los pegasos hacen brillar las estrellas, por la plata baila el mono. Para hacerse lucir, para disfrazarse con trajes que nunca les va a sentar bien, solo el bailar les importa. El ridiculo real, el feismo, no les preocupa, no llegan hasta alli. No llegan a comprender por donde se estan metiendo. Cuando occure, se acabo el baile y no queda ni plata. Como dirian un par de ellos que se situan en algunos barios, que olvidio por completo la humanidad y que solo les queda la poesia callejera, putos monos. No se cortan de un pelo para llamar un mono, mono. Cuando ademas aquel esta undido al tema mas de lo que puede pensar, le viene bien este estilo de rimas, que poco les gusta a los tecnocratas de la jungla plastificada. Cada uno fabrica su plata como puede. No se sabe aun por donde se esconde la realidad. Que sigua escondida porque si sale a la luz, pondria un par de bufetadas bien clavadas a un par de ellos, cual sea el bando. No se descansa en aquel baile. No hay reposo si no te mueres. Si no la concurencia babuina se pone por delante y te fastidia el negocio. Fastidias la orchestra que se ha adiestrado durante tanto tiempo para crear una sinfonia que te deja bobo, lelo, memo... Bailan, anestesiados. Bailan convencidos de que son las reinas del baile. Lo confunden todo y eso tambien hace parte del blasfema. Porque si se bailaria limpio, si se bailaria honesto y todo, no se quedarian muchos monos en pie. Seria simplemente dos pegasos, enlazados por sus alas, una hembra magnifica y uno azul de combate, transformando en vapor a las nieves eternas. Tanto calor desprenden. Vapor de nubes malvas en homenaje al color de la bella pegaso...

Hay pegasos con alas de acero, hay monos plateados. La diferencia? Unos es natural. El plateado del acero celeste resplande luz y relanpagos. Otros estan vestidos de un traje que de natural poco tiene. Demasiado grande, que les acaba haciendo tropear donde pensaban moverse al ritmo que imponian. Al egual que el chuloputa de servicio que tanto me gusta lo sabeis, el mono plateado tiene toda la logistica montada. Todo un arsenal para poder sentirse valiente cuando no le queda nada de cojones. Asi de paso, que disfruten, aquellas anomalias perfidas y putridas. Que disfruten de un color que no van a aguantar y que tarde o temprano me les cargare si me pasan demasiado cerca de las alas. No tengo pretenciones ningunas, ni soy juez ni verdugo. Para nada. Los chuloputas jamas se acerquen. Los monos plateados como se les fue el sentido, a veces se les crece alas. Una ilusion. Pero les vale para venir a jugar en mi campo. Muy mala idea. Porque el plateado no hace parte ni de la bandera Galega ni de la Corsa. Solo lo dan las estrellas. Nosotros nos gustan los contrastes, y ensima de todo, el blanco. Que sea el plateado del acero, es natural y se no es pintado. Pero cuando se trata de una pintura al olio, que aquel subnormal que se les pinto la fachada y el escaparate, no entendio muy bien el peligro. Porque les ves venir de muy lejo asi. Plastificados o resinados, para protejer la capa espantosa que hacen lucir al baile de la plata. Porque todos se encuentran en el mismo punto de miseria. Porque eso si que es miseria. No lo saben, nunca lo sabran. La miseria real, la verdadera, no es aquella que se deja al lado de la sociedad. No es aquel que pide algo para poder aguantar lo inaguantable. No es lo pintado para definir la desgracia desde un punto de vista social, desde un punto de vista de soberbia. La miseria real, es la ignorancia empujada al maximo. La miseria real es cuando siglos y siglos de conocimiento y de evolucion, los aparcas en una biblioteca, por si a caso quedara algun valiente con cerebro para ir a sacarlos. Alguien que no este demasiado anestesiado y que le quede un poco de sentido comun. De inteligencia...

La miseria real, es cuando te burles de los que luchan por la vida. Que te burles de los que estan aguantando los pilares de la justicia para que quede algo de puro para las creaturas que estan a la merced de los putos monos plateados. La miseria real es cuando uno se da cuenta de lo que esta hacienco o de lo que ha hecho, que por supuesto lo esta jodiendo a lo grande. Si se de cuenta algun dia... Solo que a la llegada del cohete espacial del mono plateado, cuando es la hora de su ultimo viaje trajeado, me parece que se va a enterar. Solo que alli, el repentimiento no es de gran utilidad, no sierve de nada. Porque no puedes modificar nada. Debe de ser eso el castigo supremo. Estar metido fuera de la vida y tener que aguantar toda la pelicula que por supuesto no has hecho. Debe de ser el ultimo regalo de la mente, del pensamiento, del cerebro. Por fin sierve por algo cuando fue inutilizada toda la vida. Llega la hora de la miseria y no van a bailar mas los monos. Se van a quedar petrificados por tanto espanto que han conseguido y proliferado. No hay ni San Pedro, ni San Matiño, ni Azrin, guardian arabe del infierno. No viene Satanas a buscarte para la ruelga. No viene Dios para perdonarte. No te puedes arrodillar delante de la Milagrosa para que te de su bendiccion. Pero por seguro veras algun pegaso que te va a impactar el alma hasta que no quede ni un electronico. Asi ningun peligro para cualquier regreso, si a caso le quedaba la idea al mono. No se le pone clavos al ataul o al sarcofago lujuoso. Se le viene ensima mis enteriores cargados de relampagos y de rayos. Luz absoluta para borrar la estupidez, la imbecilidad y la ignorancia. Se rompe todo hasta el ultimo nanogramo de materia. Es el precio de entrada al baile, que se cobra a la salida. Tienes la posibilidad de bailar todo lo que te da la gana, todo el tiempo que necesitas, solo que mejor de enterarte mucho mas antes, de que siempre se acaba la musica para dejar sitio al Silencio. Aquella musica celeste que desliza por todas partes.

Aquel sonido que nunca se escucha tanto da gusto marear la perdiz y darle por el culo, muy amenudo. Porque cazador, el mono plateado no es. No tiene los cojones sufisamente bien puestos para atreverse. Como dice el Sacristano, hay los hijos de puta y los cobardes, faltan los hipocritas. Los que andan entre dos aguas y que marean todo lo que se puede. No se definiran nunca, tiene demasiado peligro. Son de los dos bandos. Son muy subtiles. Por eso les gusta tanto la plata. Porque si se te pega una etiqueta o la otra, se fastidia el negocio. No tienes tanto poder. El mono, es un acojonado y no quierre perder este capa que le ha costado mucho conseguir. Se proteja. Por eso es debil. Por eso nunca se mete en ningun asunto, ni lio. Para seguir bailando. Para seguir acumulando plata en la cuenta. Para seguir midiendo todo lo que puede negociar. No es un negociante, tampoco. No se impone nunca. Se esconde detras del que manda. Para tambien siempre tener su entrada al baile. Ni sabe bailar, ni le gusta la musica. Pero se apunta para estar al medio de los suyos. Cebadisimo de codicia... Lo observo y le doy las gracias al superlativo si se llama asi, porque en otras lenguas, como la de los gaiteiros, aquellos mamones del pantano exagonal, que por quienes el "isimus" no existe. Puesto como lo proponen, no estarian cebados como lo son. Me alegro de poder utilizarlo y de cargarme con tanta sencillez, a todos los que lo necesitan, con herramientas verbales adecuadas. A marearse como Dios manda. Pero no a la perdiz. Tiene sufisamente deporte que hacer para escapar de las balas de los cazadores, los ojos inyectados de sangre, que se comeran sus carnes y el plomo que le metieron...

A baile de monos y de perdices, lo he vivido en directo. Por supuesto que pasan horas y horas dandole duro a la perdiz y otros primos suyos. Otros simios aun mas potentes que los monos. No llego realmente a definir muy bien de que especia son. Una mezcla de bonobo y de babuino, con un toque ouistiti. Estos, son aun mas feos y no existe en los simios algo parecido. Aquel rey del baile, o reina, porque sus testiculos estan atrofiados, de tratar tanto asustar a todo dios y a los patos salvajes. Que asi de paso, cuando viene la temporada y que el guardia forestal da luz verde para matar a todo lo que se mueve en el pantano, salen escopeteados, con traje comando para calcinar los pajaros aquellos que se equivocaron de destino migratorio. No van al jabali. Este caza es para los verdaderos. Al cuchillo o al arco. Asi realmente se caza, no con trajes chulos, saliendo del todoterreno que utilizan una vez al año para llegar a poner las botas en el barro. El jabali, o te lo cargas o viene a por ti. No bailas con los otros monos, jugando de la escopeta y acabando haciendo cenar a toda la familia, el plomo que le descargaste por el culo al pato. Asi baila el mono, asi se desmadra la perdiz, asi muere el pato. Por suerte me resvalan sobre mi coraza de escamas celestes las balas perdidas. Las robe a un par de dragones que andaban deasiado chulitos por las nubes y que acabaron asados por los rayos que me acompañan. Balas y disparos que se me destinan para hacerme caer en vuelo o cambiar de rumbo...

En vuelo con mi pegasa malva. Mi Musa celeste que ahora se enlaza y se revolca en mis pelos sin paradas. Que soñamos el uno del otro de nuestros encuentros. Por eso llevo de mas en mas mis escamas plateadas. No para ir a bailar por la plata, como el mono. Solo porque es una coraza que llevo ahora para defender tambien a mi hembra. Para que se sienta protegida y acompañada como lo piedieron las estrellas el dia donde nacio. Que suerte de poder hacerme disparar por ella, de poder morirme por ella. Porque se que existe, se que se funde en mi pecho. Se que me ama ensima de todo, que se desboca a mi contacto. Por eso, por su amor, soy su escudo Espartano plateado. Nada de oro, eso lo dejo a los monos imperiales y reales que se lo creen demasiado. Las piedras preciosas, tambien. Porque solo tengo una. Miliones en una. Mi musa es mi piedra preciosa, es mi loto celeste, es mi flor mistica. Es mi realidad en cada latido de mi viejo corazon de pegaso... Que sigua bailando el mono, que tenga toda la plata que le da la gana. Seguire moriendome de amor por mi musa pegaso. No pueden competir, jamas. Que se fastidian o que se quitan el traje. Disfraces de pegasos no les hay. Nunca lo tendran. Porque solo para fabricar las alas y los cojones, hay que ser muy colega con Dios. Hasta asi, la patente no la deja a nadie. Se la reserva a el solo. No es secreto, solo de pegasos la humanidad no quierre. Diremos los que la pueblan. Porque molestan. Porque aman a su Musa cuando aquella maravilla aparece y jamas se ira tanto te ama, tanto te desea y tanto te hace recordar cada dia lo que eres...

No hay ni bromas ni trampas en el amor verdadero. No es un chiste que cuentas y que hace gracia. No se vive en la jungla. Lo que se vive en la jungla, tiende a un grado de humor afinado y marcado por la falta de sentido. Eso si que tiene gracia. Cuando el rey de la jungla, con toda su representacion leonesa, con toda su pantalla de fuerza, se mete en su trono y mira a su corte. Hay mucho mas monos que otras especias. Por eso es muy grande aquel reino. Hay de todo y monos de sobra. Con mente mona. Con mente sometida al poder local. Sometidos los monos. Les quedan bailar un poco, a ver si la reina les suelta un poco de plata de su corona... Eso es el chiste de la jungla. Hay otro, solo que aquel gracia no tiene. Cuando se aburen tanto, cuando no les queda ni un poco de ilusion y que la corte va a reventar, siempre la autoridad suelta alguna novedad. Que de nuevo no tiene nada. Panem et circenses... Se lo van a tragar de toda forma. Siempre haran la reverancia delante de un monarco que perdio sus pelos y sus cojones de leon. Que de leon solo le queda el recuerdo historico. Pero de chistes y de bromitas anda. No pasa ni de una, para divertir a sus fieles seguidores que solomente tienen ganas de estar en su sitio. Vendra el tiempo donde todas las perverciones posibles saldran de la jungla para ser leyes de estado y estafas sociales del buen gusto, si esa mierda lo tiene. Haria volar por los aires toda esa porqueria tanto espanto me revienta el corazon, tanto asco me da. Tanto espanto viene cuando tienes adultos que deberian estar centrados. Que llaman a la canguro de servicio para andar de vicio. Para poder disfrutar de todo lo que esconden debajo de la plata. Para poder ser los reyes de la desgracia, pero quedaisos tranquilos, es ahora muy honrado, el intercambio de parja y estas locuras absurdas y sucias.

Hasta es de buen gusto. Contarselo a los amiguitos, que de pervertidos lo tienen todo, en las cenas carceleras aquellas donde se propone mas el estilo eglesiastico que el natural. Aislamiento de generos y de sexos. Cada uno en su bando, describiendo todas las locuras que vivio con la mujer del amigo o estas cosas espantosas. Las churis al egual, contando que Rodrigo la tiene mas gorda que Renato y que se lo paso bomba la otra noche, cuando eran un par de ellos, que les pondria napalmo al local para que queme por algo. No ira el mono con la girafa, esta hecho polbo. El maricon de rey no tubo otra idea que de hacer intercambio de pareja en la jungla. Tanto se aburian. Van los buitres con los buitres. Se perdio la risa aquella de cuando el mono se queda hecho polbo porque la girafa se le decia de besarla y de hacerla disfrutar en otra extremidad de su cuerpo. Habia podido decir otra cosa, solo que el pegaso azul, es elegante. Solo con su Musa se desboca, se desmelena y se atreve a amarla mas de lo que se podria. No contais conmigo para describir todas estas horores que vienen del autoerotismo. Les dejo a los monos de servicio que lo pintaran muy bien en aquellas cenas dedicadas al separatismo. Tengo suerte de solo ser el brazo armado de los Cielos. Porque si tendria mas acciones en el Paraiso, le aconsejaria al Barbudo eterno un despejar de los grandes. Asi quedarian los monos, los verdaderos que solo buscan frutas por los arboles y no se meten con nadie. Asi las creaturas tendrian algo verdadero que observar, no enterarse algun dia que los papis son unos chuloputas de lujo que se complacen en la codicia y la pervercion...

Si seria algun mensaje eglesiastico o biblico, alguna mamonada de sermon falso donde al final los cardinales y los con el traje se sepillan a las monjas, ni me molestaria a escribir. Teneis suerte que mi Musa pegaso me relaja, me para el fuego que crece cada vez que occuren estas desgracias. Es un amor de hembra pegaso que me alivia el dolor de tantas horores que se viven en este paraiso perdido. Donde andan monos que bailan por la plata, reyes castrados que andan de puteros, malvados expertos en perdicion. Una pareja de pegaso malva y azul y otros agentes del bienestar. Por eso solo siguo vivo, para amarla. Para acompañarla en este ambiante de desgraciados y de estupidez. Para darle todo lo que necesita para abrir aun mas sus alas, para resplandecer aun mas, para ser la hembra potentisima que es sin medidas. Solo por sentimiento, solo porque me ama sin limites. Solo porque me ha elegido en su corazon y que vive en el mio.

A miña musa, lo siento. Me gustaria para t,i ser un pegaso de cuentos. Uno de estos rosados que solo llevan alas para volar y hacer disfrutar de las nubes altas. No soy de estos, lo siento mi amor. Soy un pegaso de combate, un pegaso adiestrado a enfrentarse a lo pero, nacido para defender los Cielos. Lo siento por a veces tener todo el cuerpo en llamas porque no aguanto las injusticias y arden mis alas para ir al combate. Lo siento por a veces no ser tan dulce como tendria que serlo contigo. Mi amor de Musa celeste, que paz me transmites, que tranquilidad me das con tu picardia tan gustuosa. Que pillado me tienes cuando te acercas. No soy capaz de mover ni un casco, tan majestuosa eres, tan bella eres, tan...

A los monos que siguan bailando por la plata, asi nos vamos a reir un tiempo... A miña Musa pegaso que tanto amo, que tanto deseo, que tanto admiro... Malva como el color del amor verdadero, que me das cada dia y que pone un azul mas claro, mis alas mas verdaderas y mis fuerzas mas potentes...

A miña Musa pegaso, te amo...